Cinza no tempo, depois do sol inundar pupilas; searas com fogo, colhido que foi o trigo da metáfora; flores sem viço, já esquecidas do equinócio de Março; lágrimas miúdas de menina, a estragar-lhe a face d’encanto..
E, lá ao fundo, há um gigantesco ponto de interrogação plantado no horizonte.
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