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Ilhas sem farol
O vento ruge no rochedo como se arranhasse um violino torto...
sexta-feira, março 31, 2006
Diálogos d'Especiarias
A conversa era cordata. Repentinamente, um brado. Em réplica, um grito. Como tréplica, uma estalada.
E, assim, apimentaram a canela...
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