O vento ruge no rochedo como se arranhasse um violino torto...
A mim também me apetecia hibernar... numa biblioteca com perfume de seiva seca e de lápis acabado de aguçar.
Ele ri(no)sonho. Passados anos, acorda, doce e destapando-se...
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A mim também me apetecia hibernar... numa biblioteca com perfume de seiva seca e de lápis acabado de aguçar.
Ele ri(no)sonho. Passados anos, acorda, doce e destapando-se...
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